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16/10/07

¿Qué opinaría QWERTY sobre mí?

Gabriel R. trabaja en una tienda Lumen, en la sección de 'Mac Inside' (servicio al cliente de Apple); él recibe decenas de personas al día quejándose por la deficiencia de los productos de la marca/empresa tan de moda en este siglo veintiuno. El problema aquí es que llegan con quejas tan estúpidas que de verdad estar ahí una hora escuchando como le hacen perder el tiempo a Gabriel es verdaderamente entretenido. Creo que mejor tomó la decisión de meter todo a servicio y que la gente se quede dos semanas sin sus productos... por pendejos.


Yo, tengo una especie de arreglo con Gabriel R, por un contacto que tengo por ahí. Entonces para mi problema, queja o berrinche, no tiene que levantar orden de reparación o servicio. Después de tanto desmadre y tanto sufrimiento durante largos meses con mi PUTO TECLADO, lo mejor es que se arregle lo más rápido posible y de la forma más sencilla, sin tener que pasar por todo el 'procedimiento mamón egocéntrico' de Mac.

"Nooo pues mira, mmm, cámbiale todo el teclado"... "Pero, ¿no quieres que le chequemos bien qué onda?"... "Nooo nooo! no te preocupes. Tú cámbiaselo todo porfa"... "Ok, pues háblame en la tarde para ver si ya te lo tengo listo".

Más vale que esté en la tarde, porque va a ser un hecho que pase a la historia. kik escribiendo con espacios, y con zetas, ¡guau!... Adiós a los guiones, y al hacer copy/paste de los espacios.

Ahora escribo de la compu de mi jefe, pero no es lo mismo, el teclado está muy ancho.

¿Será la facilidad para escribir con espacios?
¿Qué opinaría Qwerty sobre mí?


11/10/07

Goggles Negros

Un paso hacia adelante, tres patrás y medio gallo-gallina hacia la derecha. Bajas la cabeza, escupes y no ves ninguna mancha blanca burbujeante en el piso.

Llevo algunos años con la boca seca, porque hablo demasiado y digo poco; porque hago mucho (entiéndase 'hacer' como 'hacer') pero digo poco. Como que el auto-saboteo nomás no deja de ceder ante mis venenos.

Recuerdo muy bien ese golpe en la cabeza. Esos 'goggles' negros sin transparencia (aka traumatismo cerebral) me regaló una estancia de tres días en el hospital. También me regaló el mareo intenso que no paró durante un mes. Y todavía no terminó de reirse hasta que pararon las migrañas que me hacían 'calzón chino' cada dos meses; durante un añoooo!!

Ahí voy chatos; poco a poco, para ordenar lo 'mal-funcionoso'.
Para quitarme lo goggles negros, y dejar de tener la boca seca.

28/9/07

Leyendo el humo



Probé el primer cigarro de mi vida a los doce años y medio.

Me encantaba sentir como el humo se me enredaba en el cuello. Me encantaba aún más 'mamonear' con el 'tubito' fuertemente sostenido entre los dedos índice y medio. A pesar de eso, no me llamó la atención; era un niño.

Pasaron tres años en los que yo sólo fijaba mi atención en las curvas de las 'niñas' de la secu, y ¿cuáles curvas?... más bien estaba haciéndome pendejo, intentando crecer un poco (más) y tener un bigote más formal (aún no lo tengo) para poder sostener valientemente ese 'tubito' entre mis dedos.
Quince años y me harté; el 'bigotito' no salía; ni de pelusa -¡ni de Tizoc!- ni de ni madres. Corrí al Sanborns de Masarik y le pedí al 'señorito' (yo muy mamoncito) que me vendiera unos cigarros Boots. Me vio con cara de "no mames, los Boots son como los de chocolatito... se los vendo aunque me diga que tiene once años". Yo salí de la tienda y corrí (una vez más) hacia mi casa. Subí a la azotea de mi edificio y estuve prendiendo un "Boot" tras otro, insistiendo hasta que dejara de toser; hasta que aprendiera (como hombrecito bigotón) a fumar. Lo hice.

Hace algunas semanas que estoy revisando muchas cosas sobre mi vida, sobre mis trampas y mis 'cuerdas de saltar'. Y haciendo cálculos estimados, he fumado cerca de cuarenta y cinco mil cigarros en mi vida (sí, 45000); eso entre veinte (por la cajetilla, que trae veinte) por 18 (promedio en pesos mexicanos del precio de las cajetillas desde hace ocho años), hacen un total estimado de cuarenta mil pesos gastados en 'el vicio'. Sheisssssssssse!!!

La gente fuma porque quiere morirse, siempre. Fuma porque quiere morirse de hambre por el enorme gasto, por la predisposición al cáncer, o por el cáncer naciente; pero quiere morirse.

Me encantaba sentir como el humo se me enredaba en el cuello, pero ahora me quita completamente el aire.

"El humo esta mañana me contó un secreto y es que éste será mi último día junto a ella; ésta noche moriré." (del texto "Huevos Fritos" de Christiane De Anda Prats. click aquí)


*Shesh me acaba de recordar click aquí.